L-am crescut de la scutece, dar a plecat la mama lui… pentru o mașină. S-a întors abia când ea l-a dat afară.
Când sora mea mai mică a venit la mine în mijlocul nopții cu un bebeluș în brațe, a spus doar un singur lucru:
— Doar pentru câteva săptămâni, May. Te rog. Curând voi rezolva totul.
Așa a început o poveste care a durat cincisprezece ani. O poveste despre iubire, devotament și durere.
L-am crescut pe Liam ca pe propriul meu fiu. Primii lui pași i-a făcut pe podeaua mea, primele cuvinte mi le-a spus mie, iar toate temerile copilărești i le alinam cu cântece de leagăn. Am muncit peste puteri: ziua la depozit, noaptea făceam curățenie — ca să aibă tot ce-i trebuie, chiar dacă mie nu-mi rămânea nimic.
Iar mama lui? O dată la câțiva ani trimitea, rece:
„La mulți ani de la mama”.
Ca și cum asta ar fi fost de ajuns ca să merite cuvântul sacru — „mamă”.
Dar când a împlinit șaisprezece ani, totul s-a schimbat.
Ea s-a întors. Cu machiaj perfect, o mașină scumpă… și cheile unei mașini noi.
— E pentru tine, dragule. Vrei să locuiești cu mine?
Nici măcar nu și-a luat rămas bun.
Doar tăcere.
Doar colțul gol unde stătea chitara lui.
Doar o cutie cu desene de copil:
„Pentru mătușa May — cea mai bună mamă din lume”.
Cinci ani. Fără telefon. Fără scrisoare.
Apoi — o bătaie în ușă.
În prag stătea un tânăr cu o privire obosită și un bagaj în mână.
— A zis că e timpul să fiu independent. Că trebuie să mă descurc singur.
Nu a cerut iertare. Doar… a venit. Pentru că nu avea unde să meargă.
L-am privit — și am văzut băiețelul pe care odinioară îl culcam seara.
— N-am cameră liberă. Doar canapeaua. Și regulile s-au schimbat.
— Înțeleg — a dat din cap. — Trebuie doar să o iau de la capăt.
Spăla vasele. Plătea chiria. Repara mașini. Și pentru prima dată — vorbea cu adevărat.
— Mașina? Nici măcar n-a cumpărat-o. Doar a închiriat-o, ca să pară impresionantă…
— Am fost prost. Dar atunci mi s-a părut că e o șansă să o cunosc. Apoi… mi-a fost rușine. De felul în care am plecat.
Am oftat.
— Nu pe mine m-ai trădat, Liam. Pe tine însuți. Dar… te-ai întors. Și asta — înseamnă totul.
A înclinat capul, strângând buzele.
— Mulțumesc că mi-ai deschis ușa. În ciuda tuturor lucrurilor.
Am zâmbit, stăpânindu-mi lacrimile:
— Asta ne face familie.
Uneori, cei pe care îi iubim cel mai mult pleacă. Dar iubirea adevărată știe să aștepte. Chiar dacă doare.
